Los ojos de acá

La gente de acá tiene la mirada enojada, amarga, triste. Atraviesa el día con los ojos airados en una eterna queja por el agua, la luz, las calles, los semáforos, el gobierno, los precios, los políticos, el vecino, el amor, la vida. Cada pestañeo es un golpe de puño, que sale en duras letras disonantes, gestadas y grabadas en las líneas de un ceño cada vez más agrio.
Las cejas no encuentran descanso entre acomodarse con las luces, el ruido, las otras cejas, y el humor ausente por estar ocupado buscando lástima hipócrita. El aire se frunce hasta el dolor, y el suspiro es una espera que nunca llega.
En las veredas llenas de perfumes ociosos los ojos no se miran, las manos no saludan ni se tocan, los pies no paran, los labios se aprietan y el amor no existe. Y en los trenes, colectivos y taxis, la radio hace las veces de amigo invisible mientras roba alguna que otra sonrisa escondida. El piso atrapa los ojos en un silencio atroz.
El verde, el amarillo, el violeta, el marrón y el rojo tan míos, todos pasan desapercibidos colgados de pacientes árboles añosos. Y por más que el precioso azul batalla regando paz, el gris parece haberse adueñado del aire, de los edificios, del cielo, del río, de los jardines, las letras, y la vida
Aun los vistazos duelen. Observar es sufrir la pena de los demás ojos, que vagan ávidos de aventuras pasadas y las que viven en el nuncajamás. Todos miran lo invisible y aguardan la fantasía del universo ajeno, y yo no veo más que verlos.
¿Qué tiene esta gente de mí? ¿Qué tengo yo de esta gente? ¿Qué tiene de mí aquel que saborea su diminuto café detrás de su diario mientras se esfuerza por demostrar indiferencia por los demás? ¿Qué tiene de mí aquella que habla con nadie y ríe meneando el pelo intentando ser feliz? ¿Qué tiene de mí aquel que carga su pan en cartones sobre el carro? ¿Qué tiene de mí el que desgarra de su guitarra soñadora?Al fin y al cabo, la gente de acá tiene los ojos enojados, amargos, y tristes, como los míos.